Чего-то очень захотелось поговорить о любви. Наверное, потому что быт. Нервы. И это механизмы защиты. Я предупредила.
Текст не претендует на литературность и является просто потоком сознания, как и многие другие посты в этом дневнике. В тексте много банальных, очевидных и поверхностных мыслей, но это внезапно очень надо сказать. И теперь я предупредила 2 раза. На третий - стреляю...
Я не Волшебник, к сожалению, и не могу сотворить Обыкновенного Чуда, поэтому я буду просто писать, писать, писать...
Я тебя люблю.
И не надо ничего больше. Потому что у любви нет превосходной степени. Потому что любовь - это само по себе очень сильное чувство. Поэтому очень любить нельзя. Так же как и чуть-чуть. Всё очень просто - ты либо любишь, либо нет. И вопроса почему здесь тоже не существует. Нельзя любить за что-то и вопреки любить тоже нельзя. Именно поэтому иногда очень сложно объяснить - почему ты с ним? Конечно, всё очень просто - потому что я люблю Его. Только этот ответ обычно никого не удовлетворяет...
Вот ты живёшь с человеком. И носки он разбрасывает, и посуду-то вымыть не может, и о любви поговорить не в состоянии, бревно он эдакое, и в душ для него сходить - подвиг. При чём ради тебя совершённый. Ну страх же, а не картинка! И ты жалуешься, мол, сил моих нет, спина отваливается, а руки в цыпках от этой любви. И кажется - ну так что ж ты терпишь-то всё это? Ты же так прекрасна и так молода, пошли ты этого горного тролля туда, откуда пришёл, найди себе Прекрасного и Удивительного и будь счастлива... А нет. А был у тебя Прекрасный и Удивительный же. И цветы охапками носил. И слова красивые говорил. Носочки-то у него всегда беленькие, чистенькие, и сам он аромат фиалок источал. Да не то всё. Чего-то не хватало. Магии? Химии? Запаха пота?.. А вот чёрт его знает! Но вот этот заросший бесчувственный свин никуда не идёт из твоего сердца. Но не вопреки обгрызенным ногтям. И не потому что тебя всегда возбуждали потные ладони. А просто потому что Любовь.
Я не говорю, что любовь никогда не кончается. У всего есть пределы. И иногда какая-то мелочь является причиной большой трагедии. Всё так пафосно, но это действительно так в моей голове. Когда любовь умирает - это Трагедия. Большой Взрыв. Инфаркт. Остановка сердца. И на самом-то деле потом, после той самой любви - тебя уже нет. Есть кто-то другой. Тоже прекрасный, живой и жаждущий чувств и любви, но другой. Та ты осталась там, в той любви, с тем человеком. Навсегда. Потому что перестать любить нельзя. Никогда.
Поэтому нам так тяжело бывает говорить с бывшими. Потому что ты - другая. И он - другой. А внешне вы, вроде бы почти те же. И ты не понимаешь, и он не понимает. Что же произошло, откуда это...кто это?..
Я вроде бы изначально хотела писать совсем о другом, но получилось как-то так. А о чём же я хотела...
Нет фразы сильнее, чем искренне сказанная "Я люблю тебя". Её не надо кричать, не надо писать на асфальте. Её можно сказать в тишине и она согреет человека сильнее костра. Да, иногда эта любовь рвётся из тебя и о ней действительно хочется кричать, и это ничуть не умоляет её ценности. И всё же очень любить нельзя. И нельзя любить чуть-чуть, на зубок. И разлюбить никого тоже нельзя. Потому что любовь, зайцы мои, вечна.